Показаны сообщения с ярлыком Стихи о художниках. Показать все сообщения
Показаны сообщения с ярлыком Стихи о художниках. Показать все сообщения

Стихи о художниках.

Вячеслав Кузнецов



* * *

Растерты краски,
укреплен треножник
Постигнув вдохновенья полноту,
остановил мгновение художник—
поймал звезду,
как птицу,
на лету.
Волшебна кисть.
И вот она, фактура:
звезда — живая...
Слышите?
Поет!
Но... разнятся творенье и натура,
как разнятся паденье и полет.





ЛЮДМИЛА БАРБАС



ПОРТРЕТ

Не надо, художник,
меня рисовать:
еще далеко до разлуки.
Я снова не знаю,
куда подевать
свои напряженные руки.
Не трудно заметить,
что счастья в обрез,
и ты своей властью отныне
меня оставляешь
с надеждой иль без,
в смиренье, в смятенье, в гордыне?
И кто обещает
тебе за меня,
а мне за тебя поручиться?
И, жаль, не хватает
былого огня,
чтоб что-то могло получиться.








Глеб Горбовский


Художник решил отразить этот мир.
Он страсти такие пролил на холсты,
как будто в мозгу его вызрел вампир
и все исказил до последней черты!
Зачем он старался унизить простор?
И цвет обессмыслить? Откуда сей пыл?
...Не знал он, что дьявол, прищурив свой взор,
рукою его неразумной водил.
Как можно, предвидя свой смертный венец-
не просто одну из вселенских разлук,-
писать без улыбки... безгрешный рассвет
и ветра в ветвях фиолетовый звук?
Я знаю: хотел он, коверкая жест,
вниманье привлечь, как поймать на живца.
Но разве гордыня-единственный крест,
что должно нести нам тропою творца?
Как ясно на сердце. Плывут облака.
Питается прошлое правдой живых.
И ветры, и воды, и взгляд сквозь века
бездонно-прозрачны, как пушкинский стих!
Цветы полевые растопчут стада.
Затмит пролетающий спутник звезду.
Я верю, что правду спасет красота,
но кто от неправды спасет красоту?









Федор СУХОВ



ПРИЗВАНЬЕ

Поют ли краски? Да, они поют,
Поют и говорят, как все живое
Поет и говорит.
Я слышу голос
Ультрамарина, кадмия и охры,
Когда к ним прикасается художник,
Когда он их кладет на полотно.
Я сам живописую. Сам
На цвет и звук опробываю слово.
Как много слов без цвета
и без звука!—
Я возвращаю им и цвет, и звук,
Не потому ль слова мои вечерней
Иль утренней становятся зарей.
Как много слов без сердца,
без души! —
Я возвращаю им живую душу,
Не потому ль слова мои рыдают
Иль в крик кричат на утренней заре.
И если я забылся сном, разбудят
И выведут на улицу меня.






Сергей Дроздов



Из поэмы "Рисунки на скалах"

ПРОЛОГ

А художник — ушел.
И от самой воды,
убегая в чащобу, сочатся следы.
Он — вопрос, я — ответ.
А решенье — в крови.
И столетья — раскосы, и сабли — кривы.
И в застенке — мудрец, и на троне — юрод,
и, как стадо, к обрыву бегущий народ.
И орущие ведьмы в тюльпанах костров,
и два капсюля черных во взгляде раба,
и сквозь мазанку — танк,
и под Киевом — ров,
и над штатом Невада мерцанье гриба.
Он — вопрос.
Я — ответ.
Мы вдвоем. Никого.
Лишь на пять тысяч лет
я моложе его.





Николай Кононов



ВАТТО

С необузданной зоркостью в толчее узнаю
по глазам виноватого.
Ах, это черно-коричневое бархатное безразличье,
Вялая оркестровка рамы, пряной охры дыханье матовое.
И верно, что в кисти что-то беличье есть или птичье.
Пресноводная жизнь, пейзажик, и небо звенит
итальянское:
Безбровое, матовое. Так туда никогда и не добрался
Молчун, читатель. Тяжело ли обезызвествленными,
вязкими,
Непослушными легкими воздух мусолить? Отвернулся,
уходить собрался.
Окончились галантные сцены, разошлись кавалеры
с помятыми лицами,
Но еще держится рисовый запах пудры и пятна помады
Не растаяли в воздухе. А за окнами продолжается
репетиция
Геометрического военного парада.
Куда трезвее наши праздники, строже.
И шепоток повседневности
Приглушает сочные краски. Вот и новая жизнь Антуана
Ватто, задыхающегося в третьем акте от любви и ревности
Или от кашля, проступает из вечернего коричневого
тумана.
Перемешалось все: молодые курсанты на Дворцовой
площади —
Как рассада на грядке. Переминаются. От стояния
затекли ноги.
Устали, и — ветрено. И небо так низко бьется, упруго
полощется
Над лагерем ландскнехтов у разбитой дороги.
Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...
Яндекс.Метрика