Показаны сообщения с ярлыком посвященные поэтам. Показать все сообщения
Показаны сообщения с ярлыком посвященные поэтам. Показать все сообщения

Стихи, посвященные поэтам.

НИКОЛАЙ БРАУН



ЖУКОВСКИЙ


О, жребий сладостный — в любви потомства жить!
В. А. Жуковский

В Тульском крае, в той приокской дали,
Где полей разбег необозрим,
На одной земле мы вырастали,
Мы дышали воздухом одним.
Нам одни и те же вьюги пели,
Той же зорькой загорался день,
И качали наши колыбели
Песенки белёвских деревень.
И все тот же акающий, вольный,
Древней Руси говор-говорок
Не с тропинок приходил окольных, —
С прямоезжих дедовских дорог.
И когда коснулся я созвучий
Строк его — в походке ли баллад,
Иль в его сердечности певучей,—
Приоткрылся мне бесценный клад
Слова,
что от прадедов и дедов
До него дошло, колдуя слух;
И того звучания отведав,
Я вступил в его волшебный круг.
И к его глубинам припадая,
Пил его живительный поток...
.. .За ворота девушки, гадая,
Сняв с ноги, бросали башмачок.
И, с лесным царем не зная сладу,
В хладной мгле, дубровой, напрямик
Все скакал стремительной балладой
Оробелый, с мальчиком, старик...
Не по сказкам и не по былинам
Знал поэт того, кто был рабом.
И воспел могилу селянииа,
Что златую ниву жал серпом.
Для друзей, удачей обойденных,
Как была щедра его рука!
Как берег учитель побежденный
Победившего ученика!
Знал он силу высшего примера,
И, покорные его руке,
Вещие гекзаметры Гомера
Ожили на русском языке!
Годы шли. И чем, по воле рока,
Шире шел разбег его дорог,
Тем он чаще видел край далекий,
Где рожден стихов его исток. ..
И звучит, звучит, даруя радость,
Утоляя горечь, гнев, печаль,—
Тех стихов пленительная сладость
Сжвозь веков завистливую даль!







ЛЕОНИД ХАУСТОВ



ПОЭТЫ


Поэты, вам всегда особый счет.
Не знаю, что без вас бы с миром сталось.
Пусть на пути вам всякое встречалось,—
Вы шли вперед и думали вперед.
Вам все не спится, как ни постели.
При чем тут слава, продувная бестия,
Когда Россия слушает стихи.
Как самые последние известия.




БОРИСУ ПАСТЕРНАКУ


И отчужденьем обращенный в дуб
Чужой, как мельник пушкинский,
художник.
Б. Пастернак

Быть может, не хватит и пороху мне,
Не те слова подвернутся под руку,
Пусть будет, что будет,— я в здравом уме,
А все остальное — побоку.
Попытка не пытка. Заденут — смолчу.
Отляжет от сердца — опять за работу.
Сестра моя жизнь, не побрезгуй заботой!
Я песню по бревнышку сколочу.
Откуда и знать мне, какими стопами
Положено слову раскинуть пути!
Две разные правды сшибаются лбами.
Что ж, вправе в эпоху одна лишь войти?
Откуда мне знать колыханье грозы,
Когда она сердце поэта колышет?
Ему эта музыка — не для красы,
Не наигрыш славы, не бег на призы.
Ему это воздух, которым он дышит.
Ему это начерно найденный след
Стиха ли, поэмы ль,— не наигрыш славы.
Ему это найденный за ночь ответ
На то, что вчера еще путало главы,
Вчера еще было похоже на бред.
Сегодня ж свидетельствуй, стих мой, ручайся,
Что верное слово в друзьях у него,
Что шел он к нему не дорогой кратчайшей,
А трудности ставил превыше всего.
Опомнимся после — орла проморгали!
Наверстывай, время, крутой поворот
Метафор и ритмов, летящих кругами,
На скорость берущих любой оборот...
Как можно подумать, что весь этот натиск
«Стихии стиха» — отчужденье и рознь!
Не время ль проверить путевки понятий?
Мы выучкой века прошиты насквозь!
Не будет на карте ваш путь обойденным.
Свидетельствуй, стих мой, собранью живых:
Не пушкинский мельник, не дуб отчужденный.
Он — сверстник эпохи в рядах молодых!

1931







Владимир Бейлькин


Страницы листаю дрожащей рукою...
Я Фета читаю в метро под Москвою.
В гудящем составе под кожей планеты
Пульсирует дерзкое сердце поэта.
И ласточка черкает воду крылом,
И пчелы гудят над дурманным кустом,
И, как пассажиры, молчат небеса,
И звезды мерцают, как чьи-то глаза.
И я не в метро, не в толкучке, не где-то,
А просто у ног Афанасия Фета.







ЛЮДМИЛА БАРБАС


Есть снег за окном, да еще фонари,
Да комната дымная эта.
В кругу своем тесном до новой зари
Поэтов читают поэты.
Минувшие страсти, далёкие дни
Державина, Блока и Фета...
По чувству, по свойству, по счастью родни
Поэтов читают поэты.
Есть радость, и гордость, и трепет святой,
А мелочной зависти нету.
Услышать бы тем, кто уже за чертой:
Поэтов читают поэты.
Пока не взойдет на крутом берегу
Лиловая дымка рассвета —
Все живы, все вместе, все в тесном кругу,
Поэтов читают поэты!







СЕРГЕИ ДАВЫДОВ

Не поэтов берегите
на своем крутом веку,
а метафору, эпитет,
гениальную строку.
Не поэтов берегите,
пусть уж Время
им судьей.
Вы себя не бередите
их внезапною судьбой.
Вечно их слова берите
в вашу песню
или речь.
Ну а их не берегите.
Разве можно их сберечь?..









ГЕННАДИЙ МОРОЗОВ


НА РОДИНЕ ПОЭТА

Николаю Рубцову

Земля твоя скупа, печальна,
а древний Липин бор — угрюм...
И на земле твоей ночами
я долго слушал сосен шум.
И над ночным Софийским храмом,
в отображенье светлых вод,
как бы в единой круглой раме,
висел зеркальный небосвод.
Звезда над полем подымалась...
А ночи лунное пятно
все ярч<е, шире расплывалось,
реки высвечивая дно.
А осень птиц на юг бросала,
а ночи были — все темней...
Но с новой силою сияла
звезда полей, звезда полей...








ГАЛИНА ГАМПЕР



* * *

Булату Окуджаве

На исходе, на излете
В дух переходящей плоти
Странным образом парят
Свитер, тонкий нос с горбинкой,
Голос с дивною запинкой,
За очками грустный взгляд
Да гитара на колене
Будто в первозданной лени,
А над нею две руки —
Быстрых, медленных, стопалых,
Цепких, пристальных, усталых,
Лоб да впалые виски.
Вздох протяжный Окуджавин,—
Его вздоху век наш равен,
Долог он, как этот вздох,
Или краток. .. в том ли дело?
Но идет на убыль тело,
И не жаль последних крох.








 ГЕОРГИЙ НЕКРАСОВ



* * *

Поэт уходит с песней недопетой...
Она, из сердца вырвавшись к сердцам,
Быть может, стала б самою заветной
Подругой и помощницею нам.
Другой поэт,
Душой с тобою схожий,
Вникая в бег неукротимых дней,
Когда-нибудь такую песню сложит,
И ты причастен тоже будешь к ней.
Не на пустом мы вырастаем месте,
Один другому стих передаем.
Пускай неодинаково,
Но вместе
Мы души возвышаем и ведем.
Нас всех конечно не запомнят люди.
Но знаем,
В черный уходя покой,—
Поэзия была и вечно будет
Одною необъятною душой.
Горят закаты, и цветут рассветы,
Манящей жизни убыстряя ход,
И жизнь внимает голосам поэтов,
И потому поэт всегда живет...
Смотрю я на крутой могильный камень.
На нем тобой пропетая строфа.
Она, я верю, в темноту не канет,
Душою в ней согретые слова.
Они из наших будней вырастали
В волненье вечном,
В праведной борьбе,
Они для нас напутственными стали
И памятником времени — тебе.




На месте, где Пушкина дача стояла,
Мы бродим неспешно с тобой.
А небо, как серое одеяло,
Все в клочьях над желтой листвой.
И ветер, уже по-осеннему острый,
Несет перезвон проводов.
И плещется Невка о Каменный остров
От нас в двух десятках шагов.
Внимая тебе, я отчетливо вижу,
В магический глядя кристалл:
С колоннами дача
Все ближе,
Все ближе. ..
И вот я пред нею предстал.
Ссыпают, качаясь тихонько, березки
На окна мерцающий свет.
В одном —
Натали поправляет прическу,
В другом —
За работой поэт.
Покой.
Необъятное небо так чисто,
И так безмятежна река.
Но скоро над Русью раскатится выстрел,
И Русь загрустит на века...
Дантес усмиряет коня под собою,
Мундира горит серебро.
Смеясь, Натали ему машет рукою.
А Пушкин ломает перо.









Алексей Крайский





ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТ

Памяти Сергея Есенина

Не надо грусти, не надо,
Когда умирает поэт.
Прозвени золотым листопадом,
Осыпающийся трафарет.
Пропой золотую обедню,
Над гробом дубовым пропой...
Вот кружится лист последний,
Как ты, как поэт, золотой.
Не обедня, не порох, не ладан,
Не салют орудийный, нет! —
Прозвенит золотым листопадом
Себе самому поэт.
Так молчи, голубая вьюга,
Не кружись, не стони, не вой,
Лучше белыми крыльями друга
Напоследок тихонько прикрой.
И не бейся отчаянно, ветер,
Не зови громовою трубой,—
Как ты, он был буен и светел,
Как вьюга, он был голубой.
Пусть не будет тоскующий
ливень
Засыпать листопадный след, —
Но будем чуть-чуть молчаливей,
Когда умирает поэт.

1925









СЕРГЕЙ МАКАРОВ



ПОЭТ

Он вышел к нам из соловьиных
рощ —
Решительный, красивый, волевой,
И на ветрах пружинящая рожь
К нему склонилась русой головой.
Он невзлюбил бумажные цветы —
Ему родней букет шипастых роз.
Мужское благородство чистоты
Через такие встряски он пронес!
А времени суровые штрихи
Легли осадком горьким на сердца.
Я видел, как он рвал свои стихи,
Которым не поверил до конца!
И миру седина его видна,
Как будто неутешная печаль...
Неправда, это —нет, не седина,
А просто нержавеющая сталь.








Озод Аминова




ПУТЬ ПОЭТА

Как он тернист, как труден путь поэта
И как почетен, мне известно это.
И я с надеждой, солнце или тучи,
Шагаю по его скалистым кручам.
То вдруг споткнусь, то вдруг, упавши, плачу,
Теряя веру в новую удачу.
Что мысли все мои в одно мгновенье
Сметет внезапной бурею сомненья.
И я, невольно сбитая с пути,
Скорблю о том с нахлынувшей тоскою,
Что как поэт я ничего не стою,
Что до вершины век мне не дойти.. .
Поэт, искатель драгоценных строк,
Как труден путь, когда ты одинок!
В минуту горечи я всей своей душой
Мечтаю в тайне, чтоб ты был со мной,
Чтоб в трудном поддержал меня пути...
Но ты давно шагаешь впереди.
Встречаемся глазами мы, и все ж
Ты сердца моего, я знаю, не прочтешь.
Далекий от невзгод и огорчений,
Как сможешь ты понять мои мученья?
Хоть на пути мне в сотни раз трудней,
Нет, помощи не нужно мне твоей!
Иди вперед, обласканный судьбой,
Я следую по кручам за тобой.
Как он тернист, как труден путь поэта
И как почетен, мне известно это.
И хоть порой тоска меня берет,
Хоть медленно иду, но все ж иду вперед,
Чтоб я могла достигнуть высоты,
Той, что трудом достиг когда-то ты...

Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...
Яндекс.Метрика